забавно. перечитывала свой летний дневник - там много всего про остин, про теккерея, про голсуорси, про мочалова, про гувернеров, про туфли, про имена, про двуязычие, про то, что делать дальше, и каждая запись начинается или заканчивается чем-то вроде "а завтра я проснусь здоровой и пойду туда и туда", тогда как каждый день мне делалось все хуже и в конце концов меня вообще положили в больницу.
перед больницей, когда уже почти не могла читать, заучивала наизусть сонеты шекспира, чтоб было не очень скучно. интересно, как я себе представляла, - лежать под капельницей и все три часа бормотать шесть сонетов?
сегодня читала немировича - конечно, нужен был и станиславский, разыскала его в шкафу. и чуть не выронила от отвращения - вся суперобложка с обеих сторон исписана чьим-то мелким, мушиным почерком. начала читать, думая, кто это мог так надругаться, ведь книжки никому не давала, и только на середине текста узнала собственный порыв.
это вечное запиши