где-то потеряла фенечку, которую сплел человек, сейчас меня ненавидящий.
Быть серой мышкой почти уютно.
А врать себе о грядущем счастье и тепле приятно, но бессмысленно.
Мое стеклянное сердце, оно, знаешь, даже не хрупкое. Руками его не разломишь, об пол ударив, не разобьешь… Но вдруг подует ветер, вдыхая жизнь в неживое, и оно рассыплется звонкой прозрачной пылью.
...
почему-то едет крыша от того, что должно быть привычным состоянием, почему-то хочется, чтоб погладили, хотя об меня никто не спотыкается, и это уже хорошо.