Джинсы от дождя тяжелеют, пахнет мокрой шерстью и вороны сидят на невысоких костлявых деревцах.
Иду по дороге, в руках букет кленовых листьев, перевязанный черной ленточкой, и на ресницах тоже дождик, и зонтик - громоздкий - не существует вообще.
Иду, не куда-то, а так... пока дождь, ноги, спотыкаясь, шагают.
Мой свитер такой огромный, что в нем с легкостью поместились бы два человека. Только двигаться тогда им было бы нельзя, только стоять, обнявшись. Наверное, мурлыкать друг другу песни, подслушанные вчера в очередной подворотне. Наверное, греть руки и не знамечать прохожих. Наверное, быть готовыми в любую минуту кинуться прочь, и потому стоять, тая дыхание в ладонях.
Иду, небо падает на голову, ветки царапают глаза. Сырой воздух забивается в нос, скрипит на зубах и я перестаю дышать.
Не больно даже.
Иду, а прохожие знать не знают, что я упаду на землю, так и не сделав следующий шаг, жутко оскалится рот и - что им потом делать со мной?
Кленовые листья надо было собирать раньше, мои сгнили и лента, заразившись этой гнилью, покрылась отвратительным налетом и извивается в моих пальцах черной узорчатой змеей.
Я даже глаз не закрою.