знаешь, дневник, я тут сижу в шляпе, смотрю на рыжее, пустынное, горячее солнце - слепну от него. окно открываю, вишу: руки вниз, глаза закрыть, ресницы - свету.
а как подумаю, что могло бы сейчас быть - лето, и сидели бы на траве - рядом, на дереве - босые, на балконе - тихие,
так руки опускаются.
потому что еще очень далеко.
сейчас - дальше до лета, чем было в ноябре. неизмеримо больше почему-то.