я тормоз, дорогой дневник.
я такой тормоз.
я сижу тут, перед монитором, бью по клавишам - и это единственное, что могу делать.
ни читать, ни говорить, ни писать, ни ходить, ни слушать, ни смотреть, я ничего не могу.
в понедельник я собираюсь в подвал документальной драмы и думаю, тащить ли кого-нибудь с собой, но вряд ли потащу.
я с трудом чувствую свои ноги, только покалывание и холод.
нужно разобрать тексты к семинару толкачева.
волкова - тихий ужас.
алхаса еще не читала, но его "анамнезис" в прошлый раз... м... совсем его не помню.
еще не встречала текста, который бы мне понравился.
фильмы мы так и не посмотрели. оказывается, если ты шлешь мастеру письмо со своими мыслями и текстами, - это не навязчивость, это живое участие в семинарской жизни. я ничего не шлю. я и так виноватой себя чувствую, что хожу к нему. надоело все. наша маша такая улыбчивая. наша оля так удивительна. наш игорь такой логичный. наш аркадий такой суровый. наша яна давно не появлялась.
заранее билеты на понедельник не продаются. я надеюсь закричать.
в полвосьмого подбреду туда и отдам последние деньги.
по-моему, я неправильно написала слово "полвосьмого".
по-моему, потом мы будем жить на капусте.
по-моему, мне могли бы запретить.
но моей маме отчего-то все равно.
я уже шевелю только пальцами одной руки.
скоро и это прекратится.
засохну в своем кресле и развеюсь будущей весной.
ура же.