говорите.
говорите мне что-нибудь, долго и безжалостно, не просто, а правду. мне нужно.
необыкновенно красива была тогда вера. вся расцвеченная, малиновощекая, сверкающая, пламенеющая, вздрагивающая.
омерзительна себе казалась я. из ничего вставшее сопротивление, но никакого сближения.
мы чужие. давайте соприкасаться как можно меньше.
вот так все и оказывается не тем, чем виделось.
о, один человек сказал мне: ты - писательница.
он не смеялся, он не шутил, он сказал: да, ты - она, и я встала, чтоб подчеркнуть значимость этой фразы.
после этого я уже никогда ему не верила.
Он сказал: Я опасаюсь называть себя писателем.
В отчаянии.
Нет никаких чувств, я руководствуюсь чувством долга.
Но детка.
Вам плохо? Вы можете разговаривать?
Тихо, тихо.
Ракета.
Ракета ходила в Красный Яр каждые три часа.
Вам даже кричать нельзя.
Утром я делаю так, как учил черный человек хромую Аштруд в необычайной Португалии, на берегу океана.
Я учусь у него.
Апокалиптическое настроение...
страшно.
... что Вас может не быть.