/in aqua scribere/
Раскровавленные в безумстве танца ноги. Пятна на паркете.



Есть, наверное, такие дни, когда не замечаешь собственного тела, хватаешь его руками и с радостной яростью сжимаешь, душешь, рвешь. Не себя. Просто что-то громоздкое и неловкое, как будто открываешь дверь, как будто оно мешает сделать шаг, ведь выход уже виден, вот же он, только руку протяни...

Протяни - лишишься. Это все ненужное, это вроде тех семи покровов, что и отделяют тебя от тебя, первый из которых - вот эта странная многослойная шаль, сними ее и - в огонь!

До костра...

сталью спасенные.