/in aqua scribere/
осенью птицы умирают, если они не могут улететь.
им вслед - только быстрые взгляды. не похоже на зависть, но в клювах они держат осколки, и кровь, упав на землю, становится росой.
иногда они не выдерживают и перестают лететь.
мне жаль, что я не могу бежать вслед за ними и ловить их в руки, когда они упадут.
осень дышит почти неслышно, не различишь, когда она приходит, но и не угадаешь, если она уйдет.
им вслед - только быстрые взгляды. не похоже на зависть, но в клювах они держат осколки, и кровь, упав на землю, становится росой.
иногда они не выдерживают и перестают лететь.
мне жаль, что я не могу бежать вслед за ними и ловить их в руки, когда они упадут.
осень дышит почти неслышно, не различишь, когда она приходит, но и не угадаешь, если она уйдет.
-
-
24.10.2004 в 01:40-
-
25.10.2004 в 11:19-
-
25.10.2004 в 15:51а жизнь - она ведь совсем не такая. в ней одновременно и больше всего разного, и меньше.
Афина_Диана
*падает со стула*
книгу?
вот стану одинокой старушкой и целыми днями только и буду, что книжки писать...
хотя и тогда - вряд ли.
я не умею так, чтоб было связно ^^