23:36

/in aqua scribere/
в переулках так тихо.

идешь и дождь, и так тихо, только вода из водосточных труб стекает на асфальт, а еще тебе на голову - тоже вода, везде вода, пахнет рыбой, пахнет переулками и слепоглухонемыми пока новыми домами, пахнет усталыми рабочими за сеткой и мокрым деревом.

где-то гремит железо, и сразу же в переулок въезжает машина, выворачивают люди, цокающие и хлюпающие ногами, хлопает дверца, а в окне первого этажа видна рука, моющая стекло в темной комнате. отзвучало, остается только дождь, люди уходят за спину и пропадают там, рука вливается в темноту, машина мертво замирает.

казалось - и в театре буду сегодня одна.

на самом деле людей было больше, чем в предыдущие два раза. сидели на полу. поймала кинутое яблоко.

потом я ползаю по полу, собирая руками сотни бумажек. их раскидали во время спектакля, а теперь надо убрать, а убирать никто не хочет, все отмахиваются от швабр, и я ползаю. потом, конечно, присоединяются жалеющие и за десять минут мы собираем весь этот мусор. люди все не расходятся и не расходятся. все говорят и говорят. я все ползаю и ползаю.

а потом слова.

и еще слоняюсь по залу.

и слова.

не знаю, как написать. не надо знать, как написать.

знаю много другого - такая весна.

занимать время взаймы.

как-то безжалостно.

Комментарии
18.04.2005 в 16:17

весна бывает только переулочной. иначе это не весна. иначе это не жизнь.

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии
Получать уведомления о новых комментариях на E-mail