non mi destare — @дневники: асоциальная сеть

четверг, 01 декабря 2005

17:55

/in aqua scribere/

мне кажется весь день, что у моих туфель отваливаются каблуки. на сумку садятся снежинки. на книжки садятся снежинки. и впитываются.

я иду и рукава мои влажны.

я совершенно не умею проникать вглубь и видеть суть. ну, к примеру, вот хотя бы "Лоренцаччо".

Я сижу на первом ряду, сентиментально шмыгая носом, и прежде всего думаю о том, как исполнитель роли Лоренцо действительно похож на представителя династии Медичи; взять хотя бы вот, Джулиано Медичи (Боттичелли его рисовал), - его лицо, весь облик. Тот же чуть тяжеловатый, но при этом тонкий нос, черные, всклокоченные, пышные, какие-то буйные волосы, бледность, глаза длинные, прикрытые усталыми, чуть вспухшими века; вот он застывает - и получается портрет, величественный (он Медичи!) и утомленный; а в лице, т.е. на лице его - печать. Печать порока, каинова печать.

От формы - к содержанию?

сколько пафоса, блин.

сегодня первое декабря. я ношу платье, разрисованное цветами.

щеки мои холодны, плечи мои резки, руки мои впитали в себя много снежинок - напились.

устали, легли спать.

URL

00:32

/in aqua scribere/

Каждому, каждой, всем - по невесомой бабочке.

Мягкое медовое солнце за окном, к нам в Лит приходил сегодня Вячеслав Зайцев и читал свои стихи. Студенты тихо вставали и уходили.

Тихий малолюдный мир, мыслями я все время где-то рядом, но мимо, вот бы, вот бы... Иду вперед с пустыми руками.

Какова бы ни была форма, всегда можно отличить истинное от видимости, от умствования и игры, которая затевается от скуки, и производит мертвые тела.

Вечером сегодня у меня был "Лоренцаччо".

...Они ожили!

Я не знаю, почему, но по сравнению с прошлым разом - теперь все фигурки в кукольном театре ожили. Стали больше своих красивых костюмов и масок, стали больше своего движения и своих заученных слов.

Там есть прекрасный художник с его детской восторженностью и убежденностью, заявляющий о своей матери, о своей Флоренции, чью землю прокляли изгнанники. И Лоренцо, Лоренцо, насмешливо говорящий ему: - Ты или хромой, или сумасшедший!

Вы следили, вы вглядывались в лицо Лоренцо?

В нем - все.

Вы видели эту изящную и совершеннейшую ложь в лицо врагу и то, как перехватывает у него дыхание, как только он остается один. Как мечется он, как мучится, как не подпускает к себе никого. Все его искривленные черты, его смятение, его "маленькое тощее тело". Одиночество - удел сильного человека.

Но сильными ведь становятся те, кому не остается иного.

Сильными люди становятся вынужденно.

Я очнулся от моих грез, вот и все.

Все еще пронизана электричеством.

что ж это делается.

URL

вторник, 29 ноября 2005

20:43

летний осколочек

/in aqua scribere/

как раз, когда на улицах стали появляться унылые палые листья, в городе взорвалась какая-то труба и город остался без воды. "не мыться!" - возликовали мы с соседскими детьми, и отправились на бульвар качаться на качелях.

рядом, конечно, облизывало белых тюленьих туристов море, мы были все в соли, босые и радостные, слухи о трубе расползлись и вскоре во дворах заговорили о том, что мы вообще останемся без пресной воды.

невысокий старик с белой кудрявой шевелюрой, хозяин дома, где я ютилась, оглядел весь бульвар. мы с ним встретились взглядами: я висела вниз головой, он скрипел калиткой. потом вкрадчиво взял меня за руку повыше локтя, поманил своего внука, вручил нам пластиковые емкости для воды и повел за собой.

вообще-то он держал маленькую гостиницу, но остальные постояльцы, конечно, не были званы на колодец с пластиковыми бутылками в обеих руках: они сидели себе на балконах, курили и ужинали, любовались на черепичные крыши, сползающие по склону к морю, а мы втроем вежливо стучались, объясняли ситуацию и оставляли им ценную воду. уж не знаю, почему я жила у этих людей, не как бледнокожий чужестранный турист, а как двухнедельная внучка. зато мы все вместе ужинали во дворе гостиницы, вместо тюленьего пляжного отдыха я бегала в магазин и по поручениям, вела послеобеденные беседы с хозяйскими подругами: седовласыми женщинами в платьях, одна из которых была химиком, а другая - председательницей клуба пенсионеров, который был распущен на лето; по вечерам ловила толстых бабочек вместе с соседскими детьми, носилась босиком по бульвару и выучила крошечную двухстрочную песенку про зайца, чтоб петь её одной совсем уж маленькой и робкой детке. утром поднималась так, чтобы успеть встретить велосипедиста, который продавал веники, и своего соседа, который уходил встречать рассвет вместе с книжкой Станиславского о работе актера над собой.

и все было: кипарисы, черепица, скалы, где ныряла и спала, совершенная пустошь, дикий ветер, и тени чаек росчерком по земле, и тяжелая сладость взглядов из-под очков на то, как люди едят, как люди спят, как люди болеют, и мелкий песок, и ни одного дождя.

***

я никак не образовывалась и ничего не узнала. я только пекла кексы, чувствовала себя сиротой и подолгу сидела на улицах, вытянув ноги.

URL

понедельник, 28 ноября 2005